Para que se tornem céu - 2

Quando se está triste, é necessário constatar coisas desagradáveis. Não adianta mais querer esconder. Se é que já conseguiu esconder algum dia. Se é que realmente acredita-se que já se escondeu. Quando estou assim, sou eu e só eu. E essa verdade, inoperante há alguns tempos atrás, mostra-se viva e corrosiva.

Vontade não se tem mais. Valorizar não se pode mais. E nem se quisesse. É tarde mais, é cedo demais, tudo confuso, tudo ao mesmo tempo. Só sabe-se que: não dá mais.

Náo dá mais: não se sabe.

E o pai e a mãe, você constata: não são seus. Vivem suas vidas sem você, não morrerão se você morrer. E os irmãos também; tem suas próprias pessoas para amar. Não se pode confiar.

E os amigos? Antes tinha aos montes, depois uns dois ou três, agora não se sabe mais. Mas todos tem suas próprias razoes, seus próprios modos, seus jeitos singulares, suas maneiras de compor a música da vida. E chega um ponto que não há mais nada para você, você não pode enxergar.

A vista escurecida. Uma paz estranha, imersa na tristeza. É assim que se você se sente. Não adianta chorar ou correr - como se pudesse chorar ou correr!

E essa vida, também constata-se, não sua. É emprestada. É Avessa, tenebrosa, e não é sua! Tempos atrás, podia-se até acreditar. Mas agora não. Tudo tão opaco...

É... chega um ponto, DEUS, que a conclusão é compacta, é certa: eu só tenho Voce. É o momento que tem, que deve-se, concluir: eu existo por você e para você.

Todos não existem mais. Mas você sim!

Perdoe-me por perceber isso só agora.

Te amo, Wendell – seu eterno errante.