Está lá o papel
está lá a vontade
está lá o começo
está lá as idéias
o apreço
o enorme desejo
as lembranças
e até -
sabe o quê?
- a força.
Mas falta.
Meu deus, esse mas
Meu deus, essa falta
O que faz esse mas?
O que posso fazer?
A rima perdida,
o sol, quente, circular,
a falta
a falta
e o ponto.
E a dúvida mata o poeta
e o poeta morre de dúvida:
justo ele, que só queria escrever
versos de uma canção antiga que não se lembrava mais.
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Sei.
ResponderExcluirMuito bonito.
Que lindo!
ResponderExcluirMuito bonito (: Muito Drummondzinho (:
ResponderExcluirSaudades dissaqui.